Desvaríos

Mi poema favorito es...

¡Matadlo antes!

No sea que acabe

esa terrible frase.

¿Cómo vas a tener un poema,

favorito o no? ¿Cómo tal proeza?

¿Acaso tienes a quien quieres?

¿O lo mides? Entiende: querer es ser.

No se tiene, no se mide.

Lo dijo Shakespeare,

ser o no ser, amar o no amar

leer poesía, libertad.

*****

Me gustas tú.

Tu descaro en mis ojos.

Tu tilde en ingles

What do you mean?

Ya me entiendes.

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Me molesta la gente que escribe los días de la semana en minúsculas… y los meses, y los años.

Me explicaron allá por la primaria que había quién defendía escribirlos así porque hay muchos.

Yo me enfadé. Muchos... ¿Quién te dice a ti que eso los hace menos propios?

¿No hay muchas Martas, Pepes, Juanes (no el parce) y aún así los escribimos con mayúscula?

¿Es que acaso son todos lo mismo y vives lo mismo?

¿Mañana será igual que el próximo Jueves?

Es más, casi me ofende que Mañana se escriba con minúscula. ¿Cuántos mañanas iguales tuviste?

(Se abstengan mis amirgos de responder).

Por qué habría de haber un mañana.

Ni polisémica tendría que ser...

Démosle importancia y propiedad: Mañana, Jueves, Noviembre. Carpe diem.

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Que me escribas: sintaxis perfecta

de un desorden que late con fuerza.

Que me roces la mano: huracanes

en las entrañas frágiles, inestables.

Que te sienta: temblor hecho

de heridas, ilusión y bendito miedo.

Que me sientas: suspiro jadeante

versos, cuerpos, un instante.