Podríamos

Podríamos hablar del tiempo
de ese deportista que está por todos lados
o del peinado de ese locutor
y estaríamos haciendo poesía
desnudos, en el sofá de casa: la tuya, la mía, la nuestra... qué más da si al final es esa manta que cubre a medias nuestros cuerpos entrelazados el único hogar que anhelo fuera de mí.

Podríamos, para variar, intentar comer algo, pero cada vez que amago con ir a la cocina me atrapan tu piernas que apenas me rozan, tus labios titiriteros que controlan mis manos que te acarician con la delicadeza de un suspiro, y te sujeto por la cara en un desesperado intento de vaporizar lo efímero de ese momento.

Presente contra presente, eso es amarnos, dormir a tu lado, abrazarte en una necesidad voluntaria constante.

Podríamos bailar agarrados, incluso podríamos hacerlo como mandan los cánones, con técnica depurada y giros inverosímiles, pero es que bailar separados estando juntos, es cosa de dos libertades que se desean y se expresan, de esa sensación tan fantástica individual que compartimos nace un amor hacia la más esencial sensación de plenitud de cada uno, y eso, eso sí que es bailar, como sólo nosotros sabemos.

Podríamos en fin, ser distintos de muchas formas diferentes, pero siendo nosotros tan bien, ¿por qué no sacamos la manta?

Luces, cámara... disparen.

Entre el humo y la metralla de esas pistolas modernas de la era nueva que llevan cables en sus extremos y emiten en directo, quedan víctimas solitarias allá en sus pantallas.

Quedan hasta que marchan pues ya todos se olvidaron de su existencia.

El far west jamás tuvo tanto éxito entre los ciudadanos, sólo que ahora disparamos a distancia. Nunca hubo tanto feo, tanto malo y sobre todo, tanto tonto.

Me perdonen la soberbia y las formas, pero nos dan pistolas cada día cargadas de lágrimas y te piden que aprietes el gatillo, solo que ahora al mecanismo que sentencia se le llama compartir y no gatillo, y la onomatopeya ha cambiado, ya no es "pium", ni "bum", ahora se estila un más un elegante "click". A ver quién es más rápido.

La belleza del horror, la sutileza de la ignorancia, la dulzura de la inocencia... tristes compañeras de cama para esta orgía donde la apariencia aún tiene sex-appeal y una doble cara a cada cual más perversa. La primera socializa la superficialidad de nuestra pena, la segunda es la autoridad disfrazada de imparcialidad para que tengas la mentira por certeza.

Por suerte no sabemos de política ni nos interesa, aunque disparemos cada día a sangre fría cualquier historia que nos vendan. Y mañana ese click se convertirá en un San Valentín impune al que nadie intentará parar. Irá disparando a ciegas, a esa pareja que se acaba de conocer, al matrimonio con años de confianza... afortunadamente será inclusivo y también atacará a abuelos y abuelas, a niños y niñas. Personas que verterán su amor al suelo que los acogerá ya sin vida.

¿Y por qué los íbamos a parar si en mi pantalla yo vi un vídeo que decía que sufrían? Pues porque era todo una gran mentira, bien vestida de democracia, rigor y decencia, pero mentira.

Así pues la próxima vez que no te interese la política, no hagas click, podría ser que la siguiente bala me diese a mí. 

Cansado.

Cansado de los de blanco o negro,

o conmigo o contra mí.

No estuve años con el juego de matices, aprendiendo,

para que lo reduzcáis todo así.

Cansado... No, agotado, del posiciónate:

"allí eres una oveja malnacida que sigue al rebaño

aquí eres bueno y certero, casi envidiable"

pero no pienses sigue la línea que te marco.

Cansado de los de receta fácil

y de los que se creen todo

pero también cansado de los que no creen nada

excepto en lo suyo, que suele ser la revolución del cosmos.

Cansado de la superficialidad como norma

y de la profundidad como respuesta

sin razonamientos, sólo palabras bobas

paliando la inseguridad que les genera la levedad de su existencia.

Cansado de la rapidez y su dictadura,

de las obvias consecuencias

cansado de la intensidad de cada nueva

para que mañana se evapore como la espuma.

Cansado de la búsqueda continua de la virtud

ya sea con postureo, redes o vídeos,

cansado de la crítica del que se aparta, maniqueo,

para imponer al resto su propia rectitud.

Cansado de la superioridad paternalista,

del cinismo de los que la usan para protestar.

Así pues a lo importante, si leen en esto algo de realidad

ya saben: like, comment y esparzan LA verdad.

Poema jamás contado.

Ya no me vale un abrazo

para hacerte sentir lo que te quiero.

No vale con estar cuando me necesites,

quiero estar en futuro, presente y pasado.

Hoy mi hombro es insuficiente,

y te seca las lágrimas y te consuela

pero me gustaría poder esconderte

protegerte toda la noche mientras duermes.

Es que te quiero tanto y tan bien…

que no quiero quererte

y vuelvo a sitios donde ya no estás,

sólo por si regresas a verme.

Por la sangre de mis neuronas

corre Benedetti con aquel famoso poema:

“Hagamos un trato” y parece que me hable de ti,

de la carencia que tengo de ti.

De tus ausencias en el recuerdo

de nuestras faltas por necios

de las miradas furtivas cargadas de deseo

de los momentos que nos concedemos.

Es que no me vale ya mi abrazo

para expresar lo que te quiero

porque vivo atrapado en este tiempo

incansable al paso de los años.

Que me encierren en tu cárcel

hecha de barrotes de tus labios

de cadenas de tus caricias

condenado perpetuo a tu libertad.

Alba

Llueven guirnaldas al alba
posándose suaves entre las casas
tan juntas, tan aisladas
quizás mañana nieva esperanza.

Es en el fragor de un nuevo día
que el alba se insinúa y brilla
seductora con su sonrisa.
Sirena cruel, despiadada e insumisa.

Los acordes de una guitarra
acompañan flamencos a Alba
hasta el lugar donde trabaja
dejando un poco de sí cada jornada.

Reina en una tierra de apariencia fría,
algo angosta, solitaria y vacía.
Despreocupada y alegre camina
y da muerte a aquellos que la miran.

Ufana, rechaza al que engalana
sus oscuros deseos con poesía barata.
En sus ojos su inteligencia amaga
un pasado de derrotas amargas.

Así es Alba difícil pero sencilla.
Ruego disculpen tanta palabrería,
me olvidé del alba que describía
queda la confesión fruto de mi cobardía.

Desvaríos

Mi poema favorito es...

¡Matadlo antes!

No sea que acabe

esa terrible frase.

¿Cómo vas a tener un poema,

favorito o no? ¿Cómo tal proeza?

¿Acaso tienes a quien quieres?

¿O lo mides? Entiende: querer es ser.

No se tiene, no se mide.

Lo dijo Shakespeare,

ser o no ser, amar o no amar

leer poesía, libertad.

*****

Me gustas tú.

Tu descaro en mis ojos.

Tu tilde en ingles

What do you mean?

Ya me entiendes.

*****

Me molesta la gente que escribe los días de la semana en minúsculas… y los meses, y los años.

Me explicaron allá por la primaria que había quién defendía escribirlos así porque hay muchos.

Yo me enfadé. Muchos... ¿Quién te dice a ti que eso los hace menos propios?

¿No hay muchas Martas, Pepes, Juanes (no el parce) y aún así los escribimos con mayúscula?

¿Es que acaso son todos lo mismo y vives lo mismo?

¿Mañana será igual que el próximo Jueves?

Es más, casi me ofende que Mañana se escriba con minúscula. ¿Cuántos mañanas iguales tuviste?

(Se abstengan mis amirgos de responder).

Por qué habría de haber un mañana.

Ni polisémica tendría que ser...

Démosle importancia y propiedad: Mañana, Jueves, Noviembre. Carpe diem.

*****

Que me escribas: sintaxis perfecta

de un desorden que late con fuerza.

Que me roces la mano: huracanes

en las entrañas frágiles, inestables.

Que te sienta: temblor hecho

de heridas, ilusión y bendito miedo.

Que me sientas: suspiro jadeante

versos, cuerpos, un instante.

Nosotros.

Nosotros.

Tú y yo, un momento, un instante.

Nosotros.

No-so(mos-o)tros.

Implícita verdad, más certera que nunca. Somos nosotros.

¿Hace falta algo más?

Pues me explico.

Me miras, te miro y aparto la mirada y cuando se vuelven a encontrar tú también lo habías hecho.

Preguntas, yo respondo un poco con verdad un poco con escudo, porque más allá de la frontera de mis ojos se extienden campos de ensoñaciones no confesables, supongo que a ti te pasará igual, pero no lo sé en realidad. Me cuesta verte bien. Pero no es cosa tuya, es más mi juicio algo nublado, desarmado un poco por ti.

Lo que te decía, nosotros.

Tú y yo, un momento, un instante.

Nosotros.

No-so(mos-o)tros.

Implícita verdad, más certera que nunca. Somos nosotros.

¿Hace falta algo más?

Pues sigo.

Cuando me preguntas qué pienso y digo nada, soy sincero, de verdad que eres no pensar, estar tranquilo cómodo en una intensidad especial muy cómoda y relajada.

Esa especie de tornado tranquilo que me invita a perderme en una inmensidad, a la que no sé si tengo permiso de entrar o no, pero que ya estoy disfrutando a mi manera.

Creo que sí que está claro, ¿no?

Tú y yo, un momento, un instante.

Nosotros.

No-so(mos-o)tros.

Implícita verdad, más certera que nunca. Somos nosotros.

¿Hace falta algo más?